Betadine.

Pudiste ser tirita pero preferiste ser cicatriz, se te olvidó que sólo las visten aquellos que vuelven de la guerra. Y aquí estoy, mirándola y contando como te sobreviví.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Homo sapiens.

Habíamos vuelto a hablar el lenguaje animal, ese que se habla en las cavernas. Nos entendíamos sin cruzar una palabra, las palmas de la mano en la pared y tú versabas por mi espalda. Habíamos convertido al sofá en mudo testigo de nuestras batallas, con los ojos a oscuras los roces se agudizaban. Hablábamos el lenguaje más puro y primitivo, leíamos las ganas escritas en braille a tientas, bebíamos la sed de volver a ser salvajes...
Leer más

Alive.

Es curioso como somos capaces de forjar durante toda una vida sueños para después asesinarlos a sangre fría por un puesto estable dentro del engranaje. Dejar sus cadáveres en medio del salón, expuestos como si fuesen trofeos antiguos, parte de alguna colección. Me pregunto en qué momento decidimos dejar que el miedo nos infectase y navegar a la deriva con el tiempo que le pedimos a alguien guardado en el bolsillo, rumbo directo y a toda vela a isla resignación. He visto verdaderos agujeros negros en el pecho vender amor en la teletienda, traficar con gramos de confianza, rebajar, regalar, usar, tirar y remendar latidos y emociones como si se tratase del mejor LSD. Jurar en vano una eternidad sabiendo que durará menos que lo que dura la vida de una mariposa, convertir a sus musas en prostitutas por algo mejor bajo el edredón. Cuerpos nuevos y sin estrenar, la curiosidad siempre acabó por matar al gato y al ratón. He visto habitar la oscuridad y la mentira bajo la cama, les he abier...
Leer más

Roma.

Es curioso como a veces el amor se convierte en planta. Si no lo riegas se vuelve mustio, no desaparece y se convierte en ceniza por arte de magia, sino que se desvanece al principio imperceptiblemente convirtiendo un campo de ilusiones en un jardín desolado. Y aquí estoy, viendo tu sonrisa marchitar poco a poco, quizá fuese el invierno el asesino confieso o fuese la cal que me dabas la que se convirtió en tu abono, quizá tanta agua salada derramada sobre mi tierra. Miro lo que queda de ese campo santo como el que mira ruinas romanas intentando imaginar su antaño esplendor. Justo estoy plantada , aquí, entre tanta hojarasca inserviblemente seca ya, abrumada por mi inquietante indiferencia al abandono, al regalar indiscriminado de sus flores a transeúntes ajenos a todo lo que me costó, al pisar de su suelo... viendo amanecer y pensando en que no sirve de nada intentar atisbar el momento exacto en el que dejó de ser Edén de madrugadas y buscando al mejor comprador antes de que pase a n...
Leer más